Qu'y a-t-il de plus imparfait, de plus fallacieux et falsifiable qu'un souvenir? A l'instant même où il commence à exister, le présent n'est déjà plus, et le cerveau se met à l'oeuvre. Il range l'évènement dans un tiroir et le referme avec soin, sans un bruit. Il le laisse se déliter sournoisement, perdre de sa substance et se diluer dans l'oubli. Et puis un jour, à la faveur d'une rencontre ou d'une parole, il tente de ressurgir, intact. Enfin, c'est ce qu'il croit, le pauvre...

Le temps a laissé sa trace impitoyable sur l'image du vécu. Les petites cellules grises ont bien du mal à raccrocher les morceaux de l'histoire les unes aux autres, alors elles improvisent une nouvelle trame pour y accrocher les lambeaux épars des pensées distraites. Et elles enjolivent, elles brodent, elles escamotent... On y croirait presque, tellement c'est beau et vivant, ça donne envie. Oui, mais voilà... On ne recommence jamais la même toile, les pinceaux ont changé et la palette s'est asséchée. L'inspiration du moment n'est qu'éphémère, et vouloir la raviver n'est qu'illusion.

Alors, respirer un bon coup et se concentrer sur l'instant présent, celui qu'on vit avec intensité ou mollesse, c'est selon. Ne jamais regretter d'en avoir profité. Ne jamais suspendre son souffle au porte-manteau des souvenirs sous peine de ne plus pouvoir le reprendre. Et n'accorder du crédit aux fantômes que s'ils vous tendent les bras là, maintenant, tout de suite...